Притча о воине и мече.
Сколько времени нужно, чтобы рука привыкла к оружию? Ровно один бой. Ровно одно сражение, чтобы твоё оружие стало хоть немного податливым. Ты стираешь руку в мясо от постоянных ударов, вырубая на будущее удобное ложе покладистому оружию. И вот, когда ты привыкаешь держать свой меч так, как надо, он становится продолжением руки. Железным и стойким продолжением.
Читать дальше.
Воин берет свой меч и направляет на солнце. Лезвие отбрасывает блики света, посверкивая и слепя. На оружии запёкшиеся капли крови, потрескавшиеся, словно старая краска от времени. Боец омывает свой меч от ненавистной крови врагов, въевшейся кислотой в верный клинок. После того как он становится чистым, воитель снова направляет его к солнцу, довольствуясь чистотой своего оружия, потом подносит к сердцу и снова превозносит к солнцу. Это его святой ритуал. Так отдается честь своему оружию в знак любви и благодарности.
Воин снимает доспехи и идёт отдыхать после тяжёлого боя под тень старого раскидистого дуба. Присев, боец закрывает глаза, вспоминая, как держит свой меч и правит им вражеских воинов. Ему плевать на войну, он пришёл и уйдёт, как и все остальные. Дело времени. Самым важным в жизни воина является меч. Только с помощью меча он может быть таким несокрушимым и великим. Великим среди великих, таким же, как и все.
В раздумьях воин засыпает, крепко держась за рукоять свое оружия. Меч поблескивает холодным укором. Воин видит сон, погружаясь все глубже в пустоту своих век. Перед ним открывается яркая пылающая картина.
Он падает в бездну, окруженный красным светом зорь и закатов, цветом крови и цветом души. Вокруг нет ничего, кроме пустоты. И вот, свет меняется на более темный, тусклый и блеклый цвет запёкшейся крови. Перед ним бесконечное множество видов оружия, воин слышит голос, который поведал ему, что он может сменить свое оружие на любое другое. Бесконечное множество изящных клинков и мощных мечей застывают перед ним, а потом пролетают мимо. Бессчётное количество молотов, палиц, секир, сабель, глеф, копий и многих других видов оружия предстают перед его глазами. Но боец не притрагивается ни к одному из них. Ему милее меч, к которому он привык, и который он так сильно любит. Глаза закрываются сами собой, и воин просыпается.
Просыпается он в горящей пламенной пульсации. Перед воином враг с преданным мечом в руках, с его оружием. Меч входит в плоть, как раскаленный металл, даря нестерпимую жгучую боль. Кровь сочится крупными горячими слезами, тело бойца окропляется струями жизни. Но воину не больно настолько, насколько обидно, что смерть принесло столь любимое им оружие. Меч плотно вонзился в сердце, навсегда. Но и нет большего счастья, чем как принять с честью смерть от любимого оружия.
В поле гуляют великие ветра, раздувая горечь между необузданным желанием войны и честью перед своим оружием. Горечь, запятнанная кровью, будет разнесена ветром повсюду.ficbook.net/readfic/1921946
@музыка:
Antonio Vivaldi – Palladio(Metal-cover)
@темы:
падение,
посвящение,
ветер,
cyclic recurrence